А осень - как назло - не золотая: то серый дождь под утро моросит, то ветер северный листву с берез срывает... Смотрю в окно летящего такси. И как-то в жизни все не слава Богу - и дома холодно, и сердце барахлит... Мы, кажется, опять идем не в ногу - то кто-то отстает, а то спешит, никак нам друг за другом не угнаться... И кажется - какая тут беда? Ведь мне немногим больше, чем за двадцать. А в этом возрасте прощанья - ерунда! Их столько будет - радостных, печальных, до новых встреч или до новых лет, заранее продуманных, случайных, без слов... Читати